Pensamento intrusivo.
Surge o teu nome.
Sem rima,
sem rumo,
quase a ruir.

Memórias pequenas
ecoam nas margens,
como uma maré que não recua.

E salva-se o teu nome
na maneira absurda
de deixar de ser apenas um nome.

Mas há noites,
no fim de um serão cansado,
em que o teu nome
chega antes do sono
e encosta-se devagar
às paredes do meu peito.

E mesmo quando me calo,
dizes-te em mim,
como quem já não precisa de voz.

E quase...
é só um nome.