Preparo-me para o luto,
acendo todas as velas
que formam o percurso até mim.
Não sei se há luto
para o inacabado.
Primeiro morrem os sonhos,
depois é o silêncio que fala,
eco que deseja ser voz.
Olho o espelho:
reflete a indiferença de mim.
Vigília ritmada
que se inventa.

Terei sempre o esquecimento,
um instante para sublinhar,
e a noite...
A noite é o meu lugar.
Eu não sei se é a morte
que pousa na minha sombra.
Pelas vezes que morri,
pelas vezes que me ergui,
ergue-se a lua,
empática,
e chora sob o meu nome.
Penitência de um ser anónimo:
a essência purificada pela dor.
Visto-me de cinzas.

O silêncio não é inocente, produz ecos que não consigo ler. 
Pessoas feitas como peças de lego que não encaixam. 
Encaixo-me no dia de hoje. 
Rejeito o café, mordo o pau de canela. 
Diariamente finjo que caí, mas estou em pé! 
Sanidade à beira do abismo, quero subir ao alto da montanha e soltar a noite. 
Quero um encontro de amigos que ficam pela noite dentro, em pijama, a conversar e a beber chá. 
Estou sozinha nessa pretensão. Paciência! 
Lamento profundamente quem sabe como deve ser e depois não é. 
Já não imagino uma mão a segurar a minha. 
Ideia marginal como uma estrada. 
O carteiro passa num aceno de quem já não entrega cartas de amor. 
Peço um café curto e escaldado, sem açucar. 
Fico parada, nesse intervalo, a ouvir-me respirar. 
O carteiro passa e volta a acenar, digo-lhe adeus também…

E eu

A noite tem a cor que eu gosto,
tem fantasmas do meu tamanho.
Tem medos que adormecem
e me deixam dormir também.

Na hora do excesso permitido,
bailam pecados em meu redor.
Eu escondi-me muito pouco...
Fugaz mendiga das horas paradas,
ampliadas num suspiro qualquer.

Existem palavras soletradas,
esculpidas em pedra dura,
que não se cruzam.
No silêncio, não há palavras cruzadas.

Eu sei, e tu sabes.
Perto ou longe,
nunca seremos nós...